Daniel dejó de respirar. El aire parecía haberse congelado en su garganta. El cementerio, las lápidas, la luz del sol matutino… todo se desvaneció en un borrón cegador y silencioso. «¿Qué?», susurró Daniel, con una voz apenas audible. «El programa de donación de órganos es muy estricto en cuanto al anonimato», explicó Noah, con lágrimas resbalándole por las mejillas. «No dan nombres».
«Lo único que me dijeron fue que mi donante era una mujer de veintiún años que había fallecido en un accidente de tráfico en el condado de Oakridge. Una mujer cuyo padre había dado su consentimiento para la donación de órganos en medio de su peor pesadilla». Noah metió la mano temblorosa en el bolsillo de la chaqueta y sacó un trozo de papel pequeño y gastado, protegido dentro de una funda de plástico transparente.