«¡Esa pulsera no era suya!», exclamó Noah, con los ojos llenos de lágrimas. «¡Era mía!». Noah agarró la cremallera de su chaqueta y la bajó, desabrochándose la camisa con dedos temblorosos. Se apartó la tela para dejar al descubierto su pecho desnudo. Recorriendo verticalmente el centro de su esternón había una cicatriz quirúrgica larga, gruesa y morada, la marca inconfundible de una importante operación cardíaca.
«Estuve en la UCI del Oakridge General hace dieciocho meses», dijo Noah con la voz quebrada. «Tenía veintidós años y me estaba muriendo de una miocarditis viral en fase terminal. Mi corazón estaba fallando. Me dieron cuarenta y ocho horas de vida». Noah se llevó la mano abierta sobre el centro de la cicatriz. «Dos días después del accidente de tu hija… recibí un corazón de un donante. Una compatibilidad perfecta».