El sol de julio sobre el cementerio de Oakridge era implacable y convertía los ondulados céspedes en paja pálida y quebradiza. Durante tres semanas, un cielo sin nubes había sometido a la ciudad a estrictas restricciones de agua. Los parques se estaban marchitando, los jardines de las viviendas se habían vuelto de un amarillo descolorido y las lápidas que sobresalían en la sección C parecían dientes grises y solitarios en un desierto reseco.
Daniel Harper se encontraba a los pies de la parcela 412, aferrado a un pequeño ramo de margaritas blancas, el ritual semanal que había mantenido durante dieciocho largos meses desde el accidente. Bajó la mirada, esperando ver el mismo césped chamuscado que cubría todas las tumbas circundantes.
En cambio, la hierba que cubría el lugar de descanso de Emma era de un verde exuberante y vibrante, tan espesa y sana que parecía casi antinatural, como una franja de musgo fresco extendida en medio de un páramo. Daniel se arrodilló junto a la lápida de granito, depositó las flores y luego apoyó la palma de la mano contra el césped.