Alguien había conseguido una pulsera del hospital de la noche del accidente de Emma y la había traído aquí como si fuera un trofeo retorcido. Daniel desplegó la hoja de papel rayado del cuaderno. Escrita con tinta azul oscuro había una sola línea: «Ya han pasado dieciocho meses. Sigo adelante». «¡Eh!». Un leve susurro resonó desde la línea de árboles detrás del muro del cementerio. Daniel giró la cabeza bruscamente.
A través de la niebla, a treinta yardas de distancia, cerca de la valla perimetral cubierta de maleza, se alzaba una figura. Era un joven pálido y delgado, vestido con una chaqueta oscura, con la capucha ligeramente echada hacia atrás. Estaba de pie bajo las ramas caídas de un sauce llorón, mirando fijamente la lápida de Emma. «¡Alto!», rugió Daniel, poniéndose en pie de un salto y corriendo a toda velocidad por el césped.