Levantó la tabla más alto, con los codos rígidos, intentando parecer más grande, tal y como aconsejaban los vídeos sobre fauna salvaje. «No te acerques», dijo con voz temblorosa. El gruñido dio paso a un silencio opresivo. Entonces, el lobo mostró los dientes —largos, perfectos, del color del marfil pulido— y soltó un ladrido agudo de advertencia que resonó contra las dunas.
El sonido atravesó su bravuconería con una oleada de miedo. De repente, la tabla le pareció ridícula, como cartón frente a un cuchillo. Aflojó el agarre. Se imaginó al lobo abalanzándose, su frágil escudo rompiéndose, esos dientes cerrándose sobre el hueso.