Cooper se abalanzó hacia ella, pero Brian lo detuvo. La tapa estaba torcida. Brian dudó sólo un momento antes de abrirla. Una ráfaga de aire húmedo se escapó. Dentro, bajo una pequeña bufanda a rayas y un viejo envase de zumo aplastado, había una pila de fotografías, un fajo de cartas atadas con una cinta descolorida y una cinta de casete envuelta en una turbia bolsa de congelación.
Brian levantó primero la cinta. La etiqueta estaba borrosa, pero aún se podían leer dos palabras. Para Jamie. Volvió a mirar dentro de la caja. También había un pequeño coche de juguete, una cinta para el pelo y una tarjeta doblada con temblorosas estrellas plateadas en el anverso. En ella, en letras de imprenta desiguales, alguien había escrito: ABRIR JUNTOS