Por la noche, Martin y yo susurrábamos en la cama como conspiradores. Él creía lo peor, convencido de que aquel hombre se aprovechaba de su juventud e ingenuidad. Yo quería creer lo contrario, pero incluso mi optimismo tenía límites. ¿Por qué el secreto, si no había nada que ocultar? El silencio rara vez es inocente.
El fin de semana siguiente, salió a toda prisa, con el pelo peinado con demasiado cuidado y la bolsa balanceándose con peso decidido. «Grupo de estudio», declaró vagamente, apartando los ojos de los míos. Observé por la ventana cómo se acercaba un coche. Era elegante y discreto. Y volví a verle.