Para entonces, el secretismo se había vuelto insoportable. Cada noche se tensaba con la sospecha, cada mañana empezaba con preguntas no formuladas. Éramos una familia que se deshilachaba por las costuras, deshaciéndose hilo a hilo, mientras nuestra hija aferraba su secreto con más fuerza, como si todo su peso pudiera derrumbarse si se revelaba demasiado pronto.
Los días se difuminaban en silencios quebradizos y repentinas explosiones de gritos. Martin esbozaba discursos en su cabeza, ensayando las palabras que soltaría cuando por fin estuviera ante el hombre. Le veía murmurar sobre los platos, cuando salía del baño o paseaba por el pasillo. Su furia era una tormenta que pedía ser liberada.