Había una fachada incrustada directamente en la piedra caliza. La madera, desgastada hasta un gris apagado, encajaba limpiamente en la montaña como si la piedra hubiera crecido a su alrededor. Un estrecho marco de puerta se apoyaba en el acantilado. Encima, una tira inclinada de metal captaba la luz: el borde de un tejado de hojalata, medio absorbido por la roca. La puerta estaba flanqueada por ventanas. Vidrio auténtico. Nublado por el paso del tiempo. Reflejaban el cielo.
El líquido rosado descendía desde debajo del marco de la puerta, goteando sin cesar a lo largo de la pared del acantilado que habían escalado. Durante un largo momento, ninguno de los dos habló. «Una casa», dijo finalmente Nora, con la incredulidad debilitando su voz. «Hay una casa… aquí arriba» Ethan se quedó mirando la puerta, la madera manchada, el líquido que se filtraba del interior.