Salimos durante catorce meses antes de que me propusiera matrimonio. Catorce meses de fines de semana en buenos hoteles, de cenas en las que siempre conocía al sumiller, de conversaciones en las que sentía que por fin me entendía. Yo tenía treinta y cuatro años y era precavida por naturaleza. Me decía a mí misma que me había tomado mi tiempo. Había sido minuciosa. Me había equivocado.
La boda era pequeña. Gary dijo que no estaba muy unido a su familia: un padre que bebía, una madre que se marchó pronto, una hermana en algún lugar de Ontario con la que había perdido el contacto. No le presioné. Todo el mundo tiene cosas en su pasado que prefiere no explicar. Respeté las puertas cerradas. Otro error del que me arrepentiría más tarde.