No había sido amable, la verdad. De lengua afilada, impaciente. Pero había sido el suyo, el único adulto que la acogió después de que el accidente se llevara a sus propios padres. Y a su retorcida manera, le había importado. Eso contaba para algo, ¿no?
Su hijo, Michael, la había visitado una vez. Se presentó sin avisar con una camisa impecable y zapatos caros, se paró a los pies de la cama del hospital y le preguntó a ella, no al hombre que lo había criado, cómo era la herencia. Ella le había dicho que se fuera. Michael no había acudido al funeral.