Se sentó a la mesa de la cocina, con los ojos fijos en la taza de té frío que no había tocado. Las paredes seguían pintadas del verde suave que Marianne había elegido. Su sombrero de sol seguía colgado junto a la puerta trasera. Sus botas estaban en un rincón, polvorientas pero intactas. Le estaba fallando.
Todos esos años le había dejado el viñedo a ella, considerándolo su hobby. Ella lo había estudiado, lo había cultivado, había hecho de él algo hermoso. ¿Y ahora? Él estaba viendo cómo se desmoronaba bajo su propia incompetencia y los pies descuidados de turistas a los que no les importaba lo que pisaban con tal de que saliera bien en las fotos.