Un grito repentino se elevó desde el puerto. Un bote de remos alquilado, suelto de su amarre o mal amarrado, se había alejado más de lo debido. Se balanceaba en el oleaje, vacío, pero avanzando hacia la misma mancha oscura donde la línea pálida parecía terminar.
La gente se desparramó por el muelle y el acantilado casi a la vez, aún tirando de los chalecos, saludando inútilmente hacia el agua. Alguien llamó al bote salvavidas. Alguien más dijo que había elegido un objetivo. Nora odiaba lo rápido que el pánico hacía que el pueblo volviera al lenguaje de la superstición.