Aldridge estaba en su terraza trasera con un café y el Wall Street Journal, alto, de pelo plateado, con pantalones planchados y chaleco polar. Tenía el porte tranquilo de un hombre acostumbrado a ser la persona más poderosa en cualquier lugar que eligiera. Vio los vehículos y se levantó lentamente de la silla. Miró una vez a Dellray, pero no dijo nada.
Se dejó llevar con el silencio sereno y casi desdeñoso de un hombre adinerado cuyos abogados ya estaban al teléfono. Su hija apareció en la puerta de cristal, en albornoz, con el teléfono en la oreja y la cara blanca. Un nieto, de unos ocho años, apareció detrás de ella, mirando fijamente a su abuelo en la entrada.