Marco encendió las lámparas del pasillo poco a poco, suavizando la luminosidad como si amaneciera. Nada se movió, salvo los latidos de su corazón. Dejó la maleta junto a la escalera, demasiado cansado para subir, demasiado animado para dormir. La casa volvía a oler a su jabón y a su esmalte, no a su colonia. Respiraba, no como un refugiado, sino como el propietario que era.
Comprobó cuidadosamente las habitaciones. Las camas de los huéspedes estaban medio deshechas, los cajones abiertos de un tirón, una bufanda olvidada. En la cocina, las tazas de té se enfriaban junto a las migas y un reloj marcaba inocentemente las horas. El sensor de la despensa que les había aterrorizado le guiñó un ojo: batería al setenta y uno por ciento. Estuvo a punto de reírse, pero en lugar de eso vertió agua, estabilizando unas manos temblorosas.