Se acercó despacio, con la disculpa pesándole en el pecho. «Claire», dijo, con la voz entrecortada. Ella no se volvió, siguió fregando. «Me equivoqué. Dejé que el miedo me destruyera. Dudé de ti, dudé de ellos. Dudé de todo lo que importaba. Por favor… perdóname» Se le hizo un nudo en la garganta, las palabras apenas le salían.
Se detuvo, el agua corría sobre sus manos inmóviles. Cuando se volvió, tenía los ojos hinchados por las lágrimas. «¿Tienes idea de lo que eso me hizo?», susurró. «Pensar que mi marido podía mirar a nuestros hijos y preguntarse si eran suyos» Se le quebró la voz.