Andrew insistió, pero ella negó con la cabeza. «Deje dormir a los perros, Sr. Somerton. Al pasado no le gusta que lo desentierren» Su tono era lo suficientemente agudo como para picar. Salió de la cabaña con la escritura bajo el brazo, con un malestar más profundo que antes.
En los archivos, las motas de polvo bailaban en los fríos haces de luz mientras él se desplazaba por los microfilmes amarillentos. El nombre de su tío sólo aparecía de vez en cuando, en citas de matemáticas, cartas publicadas y conferencias sobre probabilidad. Pero una vez, brevemente, se mencionó a Henry en relación con «asistencia clasificada a la Oficina de Guerra» Sólo había un atisbo de sombra.