Cerca del macizo de flores en el que a Maxine le gustaba cavar, unos terrones oscuros salpicaban el suelo. «Eso es nuevo», dijo Mike. Carrie le siguió con la mirada. «¿Podría ser alérgica?», preguntó. «Eso explicaría las fiebres» Tenía sentido. Demasiado sentido. El tipo de explicación que encaja perfectamente en su sitio y no hace más preguntas. Mike se agachó, inspeccionando el hueco. «Lo arreglaré», dijo inmediatamente.
Lo hizo ese fin de semana. Volvió a colocar las tablas en su sitio. Reforzando la esquina. Fregó las piedras cercanas al lecho del jardín hasta que le dolieron las manos. Cada clavo clavado se sentía como acción. Control. Esperanza. Por un momento, funcionó. Y luego nada cambió. La fiebre de Maxine volvió el miércoles. Luego vino el té.