Se había dicho a sí mismo durante décadas que Lucy no había sido razonable. Que había querido demasiado, demasiado rápido. Pero ahora lo veía claro: ella no le había pedido que fuera perfecto. Sólo que estuviera presente. Y en lugar de dar un paso adelante, él había hecho las maletas y huido del fuego en el que ella se había quedado para luchar.
No la veía como una villana, sino como una guerrera. No como la causa de su miseria, sino como la razón por la que sus hijos tenían alegría en sus vidas. Ella lo había hecho, sin dinero, sin pareja, sin descanso. Él lo había llamado locura. En realidad, había sido amor. Amor real y asombroso.